Quando eu penso em arrumar, as coisas quebram mais. Aperta-me tanto o peito, que o ar fica rarefeito. Fico tentando encontrar motivo para as coisas estarem assim, fico tentando culpar algo. A culpa sou eu, não sei consertar, não sei tentar. Agora que tudo desaba para o meu lado, eu corro. Estou vagando do outro lado, tentando saber por que fiz tudo isso. Eu que não escrevo a história.